Wunschkind

Letztes Licht fällt auf die Strasse, bietet dem Öl in den Pfützen eine Bühne. Wortfetzen drängen durch Türen und Fenster, Zeit als physikalisches Phänomen. Zeit, Zeitmessung allgemeine Chronologie. Man fragte sich an diesem Abend besonders, wie dick die Luft noch werden kann. Und wie viele Bier erträgt die lokale Linke?

Ich fahre nach Hause und erinner mich daran, dass ich jeden Tag schreiben wollte.
Das fällt mir ein bei einem Video darüber, wie man Trauma aus den Hüften löst. Durch Strecken, lautes Seufzen und Weinen liesse sich so erreichen, was anderen in Jahren einer intensiven Traumatherapie nicht gelingt.
Ich habs letzen Sommer oft versucht, alles gedehnt und geseufzt und trotzdem kann ich mich nicht erinnern worüber ich in der letzen Therapiestunde gesprochen habe.
Bitte, wenn irgendwas in der Hüfte sitzt, lös dich in den Tramsitz und bleib.
Bitte, wenn irgendwas im Kiefergelenk sitzt, lös dich ins Wegbier und bleib.

(hier artistischen Spielraum beachten. Ich trinke nicht)
(hier artistischen Spielraum beachten. Ich trinke manchmal doch)

Im Endeffekt kann man sich ein Bein ausreissen, ein wenig Platz für ein Wunder, muss man immer lassen.
Theres a crack in everything, thats how the light gets in… oder so.

Mein Fahrlehrer fragt was ich gerne für Musik höre. Ich sage Lana del Rey. Er fragt welches Lied. Ich überlege welches am wenigsten nach einer Einladung zum spontanen Übergriff und Beginn einer massiven age-gap Beziehung klingt. Ich sage ich bin auch mit FM1 zufrieden. Passt.

Gleich Zuhause werde ich ein Brot mit Gurke essen, Ingwerwasser trinken und meiner Freundin, welche in Kanada Übersommert, einen guten Nachmittag wünschen. Ooooh mein Herz, mein Herz.
Dann trotzig die Hüfte umgedehnt ins Bett werfen und marxistische Theorien lesen.
So in der Art.
GuNa.